que no pasarán muchas semanas antes de que este compromiso se cumpla. Es con gran pesar que obedezco sus órdenes al devolverle las cartas con las que me ha honrado, y el mechón de cabello que tan amablemente me regaló. “Quedo de usted, estimada señora,”
Con qué indignación debió de ser leída una carta como aquella por la señorita Dashwood, puede imaginarse. Aunque era consciente, antes de empezarla, de que debía traer la confesión de su inconstancia y confirmar su separación para siempre, no sabía que semejante lenguaje pudiera tolerarse para anunciarla; ni habría podido suponer a Willoughby capaz de alejarse tanto de la apariencia de todo sentimiento honorable y delicado —tan lejos del decoro común de un caballero— como para enviar una carta tan insolentemente cruel: una carta que, en lugar de incluir, junto con su deseo de anulación, cualquier manifestación de pesar, no reconocía ninguna ruptura de la lealtad, negaba cualquier afecto particular de cualquier tipo —una carta de la cual cada línea era un insulto, y que proclamaba que su autor estaba sumido en una villanía empedernida.
Se detuvo sobre ella durante un buen rato con indignado asombro; luego la leyó una y otra vez; pero cada relectura no hacía sino aumentar su aborrecimiento hacia aquel hombre, y tan amargos eran sus sentimientos contra él que no se atrevía a confiar en su propia voz, no fuera a herir aún más a Marianne al considerar la ruptura de su compromiso no como la pérdida de cualquier bien posible, sino como una huida del peor e irremediable de todos los males —una unión de por vida con un hombre sin principios—, como la liberación más auténtica, la bendición más importante.
En sus fervientes meditaciones sobre el contenido de la carta, sobre la depravación de aquella mente que había podido dictarla y,