Tras una noche de sueño más largo del que había esperado, Marianne se despertó a la mañana siguiente con la misma consciencia de miseria con la que había cerrado los ojos.
Elinor la animó todo lo posible a hablar de lo que sentía; y antes de que el desayuno estuviera listo, habían recorrido el tema una y otra vez; y con la misma convicción firme y el afectuoso consejo por parte de Elinor, los mismos sentimientos impetuosos y opiniones cambiantes por parte de Marianne, que antes.
A veces podía creer que Willoughby era tan desafortunado e inocente como ella, y en otras ocasiones perdía todo consuelo ante la imposibilidad de absolverlo.
En un momento era absolutamente indiferente a la observación de todo el mundo, en otro se recluiría de él para siempre, y en un tercero podría resistirlo con energía.
En una sola cosa, sin embargo, era constante, llegado el momento: en evitar, siempre que fuera posible, la presencia de la señora Jennings, y en un silencio decidido cuando se veía obligada a soportarla. Su corazón se había endurecido ante la creencia de que la señora Jennings participara de sus penas con compasión alguna.
“No, no, no, no puede ser”, exclamó; “ella no puede sentir. Su amabilidad no es simpatía; su buen carácter no es ternura. Lo único que quiere es chisme, y solo le caigo bien ahora porque se lo proporciono”.
Elinor no había necesitado esto para convencerse de la injusticia a la que su hermana se veía arrastrada con frecuencia en su juicio sobre los demás,