Elinor, durante un rato después de que él se marchó, durante un rato incluso después de que el ruido de su carruaje se hubiera apagado, permaneció demasiado abrumada por una multitud de ideas, muy diversas entre sí, pero de las cuales la tristeza era el resultado general, como para pensar siquiera en su hermana.
Willoughby—él, a quien hacía solo media hora había aborrecido como al más despreciable de los hombres—Willoughby, a pesar de todos sus defectos, despertaba un grado de compasión por los sufrimientos causados por estos, lo que le hacía pensar en él, ahora ya separado para siempre de su familia, con una ternura, un pesar más acordes, según pronto reconoció en su interior, con los deseos de él que con sus méritos. Sentía que su influencia sobre su espíritu se veía acrecentada por circunstancias que racionalmente no debían tener peso; por ese atractivo físico poco común, por ese trato abierto, cariñoso y vivaz que no tenía ningún mérito poseer; y por ese amor aún ardiente hacia Marianne, que ni siquiera era inocente alimentar. Pero sentía que era así, mucho, mucho antes de poder sentir menor su influencia.
Cuando al fin regresó junto a la inconsciente Marianne, la encontró justo en el momento de despertarse, repuesta por un sueño tan largo y apacible en la medida de sus esperanzas. El corazón de Elinor estaba rebosante. El pasado, el presente, el futuro, la visita de Willoughby, la seguridad de Marianne y la esperada llegada de su madre la sumieron por completo en una agitación de ánimo que disipó todo indicio de fatiga y solo hizo que temiera delatar su estado ante su hermana. Corto fue el tiempo, sin embargo, en que ese temor pudo afectarla, pues a los treinta minutos de la marcha de Willoughby la volvieron a llamar