“Eso confío, Watson, eso confío —dijo Holmes, con gravedad—. Hay alguna intriga profunda urdiéndose en torno a esa mujercita, y es nuestro deber velar por que nadie la hostigue en ese último viaje. Creo, Watson, que debemos hacernos el tiempo de bajar juntos el sábado por la mañana y asegurarnos de que esta curiosa y compleja investigación no tenga un desenlace desafortunado”.
Confieso que hasta entonces no me había tomado el caso muy en serio, ya que me había parecido más grotesco y bizarro que peligroso.
Que un hombre aceche y siga a una mujer muy hermosa no es nada inaudito, y si tenía tan poca audacia que no solo no se atrevía a dirigirle la palabra, sino que incluso huía al verla acercarse, no era un agresor muy temible.
El rufián Woodley era una persona muy distinta, pero, salvo en una ocasión, no había molestado a nuestra cliente y ahora visitaba la casa de Carruthers sin importunar su presencia.
El hombre de la bicicleta era sin duda uno de los invitados a esas reuniones de fin de semana en la mansión de las que había hablado el tabernero, pero quién era o qué quería seguía siendo tan enigmático como siempre.
Fue la severidad en los modales de Holmes y el hecho de que se metiera un revólver en el bolsillo antes de salir de nuestras habitaciones lo que me hizo sentir que la tragedia bien podía acechar detrás de esta extraña cadena de acontecimientos.
A una noche lluviosa le había seguido una mañana espléndida, y el campo cubierto de brezo, con sus brillantes matorrales de aulagas en flor, parecía aún más hermoso a unos ojos cansados de los pardos, los grises apagados y los grises pizarra de Londres.