—Era una broma, mi buen señor; una broma pesada, nada más —se lamentaba incesantemente—. Le aseguro, señor, que simplemente me oculté para ver el efecto de mi desaparición, y estoy seguro de que usted no sería tan injusto como para imaginar que habría permitido que le ocurriera algún daño al pobre joven M.º McFarlane.
—Eso lo decidirá un jurado —dijo Lestrade—. De cualquier modo, le imputaremos cargos de conspiración, si no de intento de asesinato.
—Y probablemente descubrirá que sus acreedores confiscarán la cuenta bancaria del señor Cornelius —dijo Holmes.
El hombre regordete dio un sobresaltado y clavó sus malignos ojos en mi amigo.
—Tengo que agradecerle un buen trato —dijo—. Tal vez algún día pague mi deuda.
Holmes sonrió con indulgencia.
—Me figuro que, durante unos cuantos años, va a encontrar su tiempo muy ocupado —dijo él.
—A propósito, ¿qué fue lo que metió en la pila de leña además de sus viejos pantalones? ¿Un perro muerto, o conejos, o qué? ¿No lo dirá? ¡Vaya, vaya, qué poco amable por su parte! Bien, bien, me atrevo a decir que un par de conejos explicarían tanto la sangre como las cenizas carbonizadas. Si alguna vez escribe una relación, Watson, puede hacer que los conejos le sirvan de apaño.