arrojado lejos del desafortunado hombre al caer. Es posible que hable como un niño, pero a mí me parece que Willoughby Smith ha encontrado su destino por su propia mano”.
Holmes pareció impresionado por la teoría así expuesta, y continuó paseando de un lado a otro durante un buen rato, sumido en sus pensamientos y consumiendo un cigarrillo tras otro.
—Dígame, profesor Coram —dijo al fin—, ¿qué hay en ese armario del bargueño?
—Nada que pudiera servirle a un ladrón. Documentos familiares, cartas de mi pobre esposa, diplomas de universidades que me han honrado. Aquí tiene la llave. Puede comprobarlo usted mismo.
Holmes cogió la llave, la miró un instante y luego se la devolvió.
“No, apenas creo que me fuera de ayuda —dijo él—. Preferiría bajar tranquilamente a su jardín y darle vueltas al asunto en la cabeza. Hay algo que decir en favor de la teoría del suicidio que usted ha propuesto. Debemos disculparnos por habernos presentado sin ser invitados, profesor Coram, y le prometo que no le molestaremos hasta después del almuerzo. A las dos en punto volveremos y le informaremos de cualquier cosa que pueda haber sucedido en el ínterin”.
Holmes estaba extrañamente distraído, y paseamos arriba y abajo por el sendero del jardín durante un buen rato en silencio.
—¿Tienes alguna pista? —pregunté, por fin.
—Depende de aquellos cigarrillos que fumé —dijo él—. Es posible que esté totalmente equivocado. Los cigarrillos me lo dirán.
—Mi querido Holmes —exclamé—, ¿cómo diablos...?