propio dormitorio, sus papeles saqueados y su cadáver arrastrado hasta la pila de leña, a la que luego se prendió fuego para ocultar todos los rastros del delito. La dirección de la investigación criminal ha quedado en manos del experimentado inspector Lestrade, de Scotland Yard, quien sigue las pistas con su habitual
Sherlock Holmes escuchó con los ojos cerrados y las yemas de los dedos juntas este extraordinario relato.
—El caso tiene ciertamente algunos puntos de interés —dijo a su manera lánguida—. ¿Puedo preguntarle, en primer lugar, señor McFarlane, cómo es que aún se encuentra en libertad, ya que parece haber pruebas suficientes para justificar su arresto?
—Vivo en Torrington Lodge, Blackheath, con mis padres, señor Holmes, pero anoche, teniendo que hacer unos negocios muy tarde con el señor Jonas Oldacre, me quedé en un hotel de Norwood, y vine a mi trabajo desde allí. No sabía nada de este asunto hasta que iba en el tren, cuando leí lo que usted acaba de oír. Inmediatamente vi el horrible peligro de mi situación y me apresuré a poner el caso en sus manos. No tengo duda de que me habrían detenido ya fuera en mi oficina de la City o en mi casa. Un hombre me siguió desde la estación de London Bridge, y no tengo duda de que... ¡Gran cielo! ¿Qué es eso?
Fue un tañido de campana, seguido al instante por pesados pasos en la escalera. Un momento después, nuestro viejo amigo Lestrade apareció en el umbral. Por encima de su hombro alcancé a ver a uno o dos policías con uniforme afuera.
—¿El señor John Hector McFarlane? —dijo Lestrade.
Nuestro desafortunado cliente se levantó con el rostro cadavérico.
—Le arresto por el asesinato premeditado del señor Jonas Oldacre, de Lower Norwood.