detuvo al pasar junto a los terrenos y miró el recuadro de luz que aún brillaba entre los árboles. Jura que la silueta de la cabeza de un hombre de perfil era claramente visible en el estor, y que esa sombra no era desde luego la de Peter Carey, a quien conocía bien. Era la de un hombre barbudo, pero la barba era corta y erizada hacia adelante, de un modo muy diferente a la del capitán. Eso dice él, pero había estado dos horas en la taberna, y hay cierta distancia desde el camino hasta la ventana. Además, esto se refiere al lunes, y el crimen se cometió el miércoles.
“El martes, Peter Carey estaba de lo más intratable, sofocado por la bebida y tan salvaje como una fiera peligrosa. Merodeaba por la casa, y las mujeres huían despavoridas al oírle venir.
Ya entrada la noche, bajó a su propia cabaña. Alrededor de las dos de la madrugada siguiente, su hija, que dormía con la ventana abierta, oyó un grito espantoso procedente de aquel lugar, pero como no era raro que berreara y gritara cuando bebía, nadie le dio importancia.
Al levantarse a las siete, una de las criadas advirtió que la puerta de la cabaña estaba abierta, pero tal era el terror que aquel hombre infundía que dio mediodía antes de que alguien se atreviera a bajar a ver qué había sido de él. Al asomarse a la puerta abierta, contemplaron una escena que las hizo huir despavoridas, con el rostro pálido, hacia el pueblo. En menos de una hora me planté en el lugar de los hechos y me hice cargo del caso.
—Bueno, como usted sabe, señor Holmes, tengo los nervios bastante firmes, pero le doy mi palabra de que me llevé un buen susto al meter la cabeza en aquel cuartucho. Zumbaba como un armonio con las moscas y los moscardones, y el suelo y las paredes parecían un matadero. Él lo había llamado camarote, y un