—¿Sabes dónde estamos? —susurró.
—Seguramente esa es Baker Street —repliqué, mirando a través de la opaca ventana.
“Exacto. Estamos en Camden House, situada enfrente de nuestros antiguos aposentos”.
“¿Pero por qué estamos aquí?”
“Porque desde aquí se domina una vista magnífica de esa pintoresca mole. ¿Me tomaría la molestia, querido Watson, de acercarse un poco más a la ventana, tomando todas las precauciones para no dejarse ver, y mirar luego hacia arriba, hacia nuestras viejas habitaciones, el punto de partida de tantos de sus pequeños cuentos de hadas? Vamos a ver si mis tres años de ausencia me han quitado por completo la capacidad de sorprenderle”.
Avancé sigilosamente y miré hacia la ventana tan conocida. Al posar los ojos en ella, se me escapó un suspiro y un grito de asombro. La persiana estaba bajada y una luz intensa brillaba en la habitación. La sombra de un hombre sentado en una silla en el interior se proyectaba en un contorno nítido y negro sobre la pantalla luminosa de la ventana. No cabía equivocación en la postura de la cabeza, la escuadrazón de los hombros, la finura de las facciones. El rostro estaba medio vuelto, y el efecto era el de una de esas siluetas negras que a nuestros abuelos les encantaba enmarcar. Era una reproducción perfecta de Holmes. Fue tal mi asombro que extendí la mano para cerciorarme de que el propio hombre estaba de pie a mi lado. Él temblaba de risa contenida.
—¿Y bien? —dijo él.
—¡Dios mío! —exclamé—. Es maravilloso.