—Basta ya de esto —dijo mi amigo con frialdad.
«¡Suelte esa pistola! ¡Watson, recójala! Póngasela en la cabeza. Gracias. Usted, Carruthers, entrégueseme ese revólver. No toleraremos más violencia. ¡Vamos, entréguelo!»
—¿Quién es usted, entonces?
“Mi nombre es Sherlock Holmes.”
¡Dios mío!
“Ya veo que han oído hablar de mí. Representaré a la policía oficial hasta que lleguen. ¡Eh, usted!”, le gritó a un asustado mozo de cuadra, que había aparecido en el borde del claro.
“Ven aquí. Lleva esta nota a todo lo que dé tu caballo hasta Farnham”.
Garabateó unas pocas palabras en una hoja de su cuaderno.
“Entrégasela al comisario en la comisaría de policía. Hasta que él llegue, debo retenerlos a todos bajo mi custodia personal”.
La fuerte y magistral personalidad de Holmes dominaba la escena trágica, y todos eran por igual marionetas en sus manos. Williamson y Carruthers se encontraron transportando al herido Woodley a la casa, y yo le ofrecí mi brazo a la joven aterrorizada.
El hombre herido fue tendido en su cama y, a petición de Holmes, lo examiné. Fui con mi informe hasta donde él estaba sentado en el antiguo comedor tapizado con sus dos prisioneros ante él.
—Vivirá —dije.