“¡Malo! —dijo Holmes—. ¡Malo! ¡Apártese, Watson! ¡Ni un paso innecesario! ¿Qué leo aquí? Cayó herido; se puso en pie; volvió a montar; continuó su marcha. Pero no hay otra huella. Ganado en este sendero lateral. ¿Seguro que no fue empitonado por un toro? ¡Imposible! Pero no veo rastro de nadie más. Debemos seguir adelante, Watson. Sin duda, con las manchas además de las huellas para guiarnos, ya no puede escapársenos”.
Nuestra búsqueda no fue muy larga. Las marcas de los neumáticos empezaron a curvarse de forma fantástica sobre el sendero mojado y brillante. De repente, mientras miraba hacia adelante, el brillo del metal llamó mi atención de entre los densos tojos.
De entre ellos sacamos una bicicleta, con cubiertas Palmer, un pedal doblado y toda la parte delantera horriblemente manchada y babeada de sangre. Al otro lado de los arbustos sobresalía un zapato. Corrimos alrededor y allí yacía el desafortunado jinete.
Era un hombre alto, de barba espesa, con gafas, a una de las cuales se le había caído un cristal. La causa de su muerte fue un golpe espantoso en la cabeza, que le había hundido parte del cráneo. El hecho de que hubiera podido seguir adelante tras recibir semejante lesión decía mucho de la vitalidad y el valor del hombre.
Llevaba zapatos, pero no calcetines, y su abrigo abierto dejaba ver una camisa de dormir debajo. Era, sin duda, el profesor alemán.
Holmes volvió el cuerpo con reverencia y lo examinó con gran atención. Después se quedó meditando profundamente un rato, y por su frente fruncida pude ver que, en su opinión, aquel sombrío descubrimiento no nos había hecho avanzar mucho en nuestra investigación.
—Es un poco difícil saber qué hacer, Watson —dijo al fin—. Mis propias inclinaciones son continuar con esta investigación, pues ya hemos