Holmes y yo caminábamos por la ancha carretera de arena inhalando el aire fresco de la mañana y regocijándonos con la música de los aves y el aliento fresco de la primavera. Desde una elevación del camino en la ladera de Crooksbury Hill, podíamos ver la sombría mansión emergiendo desafiante de entre los robles centenarios que, por viejos que fueran, seguían siendo más jóvenes que el edificio que los rodeaba. Holmes señaló hacia el largo tramo de carretera que serpenteaba, como una cinta de color amarillo rojizo, entre el marrón del brezo y el verde tierno de los bosques. A lo lejos, como un punto negro, podíamos ver un carruaje que se movía en nuestra dirección. Holmes lanzó una exclamación de impaciencia.
—He dado un margen de media hora —dijo—. Si esa es su trampa, debe de ir hacia el tren anterior. Me temo, Watson, que habrá pasado por Charlington antes de que podamos encontrarnos con ella de ninguna manera.
Desde el instante en que rebasamos la loma, ya no pudimos ver el carruaje, pero nos apresuramos a tal ritmo que mi vida sedentaria empezó a pasar factura, y me vi obligado a quedarme atrás.
Holmes, sin embargo, estaba siempre en forma, pues poseía inagotables reservas de energía nerviosa de las que echar mano. Su paso ágil nunca decayó hasta que de repente, cuando se encontraba a cien yardas por delante de mí, se detuvo, y le vi levantar la mano con un gesto de dolor y desesperación.
En el mismo instante, un pescante vacío, con el caballo al trote corto y las riendas arrastrando, apareció por la curva del camino y avanzó rápidamente hacia nosotros haciendo ruido.