Yo había imaginado que nos dirigíamos a Baker Street, pero Holmes detuvo el coche de punto en la esquina de Cavendish Square. Noté que, al bajar, lanzó una mirada de lo más penetrante a derecha e izquierda, y en cada esquina subsiguiente se tomó el mayor cuidado para asegurarse de que no lo seguían.
Nuestra ruta era ciertamente singular. El conocimiento que Holmes tenía de los callejones de Londres era extraordinario, y en esta ocasión avanzó con rapidez y paso firme a través de un laberillo de caballerizas y establos cuya existencia misma yo jamás había conocido.
Salimos por fin a un camino pequeño, bordeado de casas viejas y sombrías, que nos condujo a Manchester Street y de ahí a Blandford Street. Aquí dobló velozmente por un pasaje estrecho, atravesó una puerta de madera hacia un patio desierto y luego abrió con una llave la puerta trasera de una casa. Entramos juntos y él la cerró tras nosotros.
El lugar estaba totalmente a oscuras, pero me resultaba evidente que se trataba de una casa deshabitada. Nuestras pisadas crujían y chasqueaban sobre el suelo de tablas desnudas, y mi mano extendida tocó una pared de la que el papel colgaba en jirones.
Los dedos fríos y delgados de Holmes se cerraron alrededor de mi muñeca y me guiaron hacia adelante por un largo recibidor, hasta que alcancé a ver penosamente la oscura claraboya sobre la puerta. Allí, Holmes giró bruscamente a la derecha y nos encontramos en una habitación grande, cuadrada y vacía, con sombras densas en los rincones, pero iluminada tenuemente en el centro por las luces de la calle exterior.
No había ninguna lámpara cerca, y el cristal de la ventana estaba cubierto de una gruesa capa de polvo, de modo que apenas podíamos distinguir las figuras del otro en el interior. Mi compañero puso una mano sobre mi hombro y acercó sus labios a mi oreja.