“Ven inmediatamente, 131 de Pitt Street, Kensington. Lestrade .”
—¿Qué es, entonces? —pregunté.
—No lo sé; podría ser cualquier cosa. Pero sospecho que es la continuación de la historia de los bustos. En ese caso, nuestro amigo el destripador de estatuas ha comenzado sus operaciones en otro distrito de Londres. Hay café en la mesa, Watson, y tengo un coche de punto en la puerta.
En media hora habíamos llegado a Pitt Street, un pequeño y tranquilo remanso situado justo al lado de una de las corrientes más vivaces de la vida londinense.
El número 131 era uno de una hilera de viviendas de fachadas planas, respetuosas de las convenciones y de lo más poco románticas. Al acercarnos en coche, encontramos las barandillas frente a la casa flanqueadas por una multitud curiosa. Holmes silbó.
“¡Por Júpiter! Es un intento de asesinato como mínimo. Nada menos detendría al repartidor de telegramas de Londres. En los hombros redondos y el cuello estirado de ese tipo se adivina un acto de violencia. ¿Qué es esto, Watson? Los escalones superiores recién regados y los demás secos. ¡Bastantes huellas, de todos modos! Bien, bien, ahí está Lestrade en la ventana del frente, y pronto lo sabremos todo.”
El funcionario nos recibió con el rostro muy grave y nos hizo pasar a una sala de estar, donde un anciano sumamente desaliñado y agitado, vestido con una bata de franela, iba y venía a grandes pasos. Nos lo presentaron como el dueño de la casa: el señor Horace Harker, del Central Press Syndicate.