“Bueno, ahora llego a la parte extraña de mi historia. Hace más o menos una semana —fue el martes de la semana pasada— encontré en uno de los alféizares una cantidad de absurdas figuritas bailarinas como estas del papel. Estaban garabateadas con tiza. Pensé que las había dibujado el muchacho de la caballeriza, pero el muchacho juró que no sabía nada al respecto. De cualquier modo, habían aparecido allí durante la noche. Mandé a lavarlas y solo después le mencioné el asunto a mi esposa. Para mi sorpresa, se lo tomó muy en serio y me suplicó que, si volvía a aparecer alguna, se la mostrara. No apareció ninguna durante una semana, y luego, ayer por la mañana, encontré este papel tirado sobre el reloj de sol en el jardín. Se lo enseñé a Elsie, y ella cayó desplomada en un desmayo absoluto. Desde entonces ha tenido el aspecto de una mujer ensoñada, medio aturdida, y con el terror siempre al acecho en los ojos. Fue entonces cuando le escribí y le envié el papel, señor Holmes. No era algo que pudiera llevar a la policía, porque se habrían reído de mí, pero usted me dirá qué hacer. No soy un hombre rico, pero si hay algún peligro que amenace a mi mujercita, gastaría hasta mi último centavo para protegerla”.
Era un buen hombre, este hijo de la vieja tierra inglesa; sencillo, franco y bondadoso, con sus grandes y sinceros ojos azules y su rostro ancho y apuesto. Su amor por su esposa y la confianza que tenía en ella se reflejaban en sus facciones. Holmes había escuchado su relato con la máxima atención y ahora permaneció sentado durante un buen rato en silencio y pensativo.
—¿No le parece, mister Cubitt —dijo por fin—, que su mejor plan sería hacer una súplica directa a su esposa y pedirle que comparta su secreto con usted?
Hilton Cubitt sacudió su enorme cabeza.
“Una promesa es una promesa, Mr. Holmes. Si Elsie hubiera querido decírmelo, lo habría hecho. Si no, no me corresponde a mí forzar su