blanco y tostado, algo a medio camino entre un sabueso beagle y un sabueso foxhound.
—Permíteme que te presente a Pompeyo —dijo—.
—Pompey es el orgullo de los sabuesos de caza locales; no es precisamente un bólido, como su complexión demuestra, pero es un sabueso tenaz siguiendo el rastro. Bien, Pompeyo, puede que no seas muy rápido, pero supongo que serás demasiado rápido para un par de caballeros londinenses de mediana edad, así que me tomaré la libertad de sujetar esta correa de cuero a tu collar. Y ahora, chico, ven y demuestra de lo que eres capaz.
Lo condujo hasta la puerta del doctor. El perro estuvo olfateando un instante y luego, con un chirriante gemido de excitación, emprendió la marcha calle abajo, tirando de la correa en su empeño por ir más deprisa. En media hora, hubimos dejado atrás el pueblo y avanzábamos a paso ligero por un camino rural.
—¿Qué ha hecho, Holmes? —le pregunté.
—Un recurso gastado y venerable, pero útil en ocasiones. Esta mañana entré en el patio del doctor y llené mi jeringa de anís junto a la rueda trasera. Un perro de rastro seguiría el anís desde aquí hasta John O’Groat’s, y nuestro amigo Armstrong tendría que cruzar el Cam en coche antes de lograr espantar a Pompeyo de su rastro. ¡Ah, el pícaro astuto! Así es como me dio esquinazo la otra noche.
El perro se había desviado repentinamente del camino principal hacia un sendero cubierto de hierba. Media milla más adelante, este desembocaba en otra carretera ancha, y el rastro giraba bruscamente a la derecha en dirección a la ciudad que acabábamos de dejar atrás.