—¡Tarde, Watson, tarde! —exclamó Holmes mientras yo corría jadeando a su lado—. ¡Necio de mí por no haber tenido en cuenta aquel tren anterior! ¡Es un secuestro, Watson, un secuestro! ¡Asesinato! ¡Sabe Dios qué! ¡Bloquee el camino! ¡Detenga el caballo! Eso es. Ahora, suba de un salto y veamos si puedo reparar las consecuencias de mi propio error.
Habíamos saltado al pescante y Holmes, tras girar el caballo, le dio un fuerte latigazo, y salimos volando por el camino. Al tomar la curva, se abrió ante nosotros todo el trecho de carretera entre la mansión y el brezal. Agarré del brazo a Holmes.
“¡Ese es el hombre!”, jadeé.
Un ciclista solitario venía hacia nosotros. Llevaba la cabeza gacha y los hombros encorvados, mientras aplicaba hasta el último gramo de energía que poseía sobre los pedales. Volaba como un corredor.
De repente levantó su rostro barbudo, nos vio cerca de él y frenó en seco, saltando de su máquina. Esa barba negro carbón contrastaba singularmente con la palidez de su cara, y sus ojos brillaban como si tuviera fiebre.
Nos miró fijamente a nosotros y al pescante. Luego, una expresión de asombro se dibujó en su rostro.
“¡Hola! ¡Deténgase ahí!”, gritó, sosteniendo su bicicleta para bloquear nuestro camino.
“¿De dónde sacaron ese carruaje? ¡Alto, hombre!”, exclamó, sacando una pistola de su costado. “¡Alto, digo, o, por Júpiter, le meto una bala a su caballo!”.
Holmes me arrojó las riendas al regazo y saltó del carruaje.
—Usted es el hombre que queremos ver. ¿Dónde está la señorita Violet Smith? —dijo con su manera rápida y clara.