—Eso es bastante vago —dijo Sherlock Holmes—. ¡Vaya, bien podría ser una descripción de Watson!
—Es cierto —dijo el inspector con diversión—. Podría ser una descripción de Watson.
“Bueno, mucho temo no poder ayudarle, Lestrade —dijo Holmes—. El caso es que conocía a este individuo Milverton, que lo consideraba uno de los hombres más peligrosos de Londres, y que opino que hay ciertos crímenes que la ley no puede alcanzar y que, por lo tanto, hasta cierto punto, justifican la venganza privada. No, de nada sirve discutir. Ya he tomado una decisión. Mis simpatías están con los criminales más que con la víctima, y no me encargaré de este caso”.
Holmes no me había dicho ni una sola palabra sobre la tragedia de la que habíamos sido testigos, pero observé durante toda la mañana que estaba de lo más pensativo, y me dio la impresión, por su mirada perdida y su aire distraído, de ser un hombre que se esfuerza por recordar algo. Estábamos a mitad de nuestro almuerzo cuando se puso de pie de un salto repentino. > «¡Por Júpiter, Watson, ya lo tengo! —exclamó—. ¡Coge el sombrero! ¡Ven conmigo!». A toda velocidad, apresuró el paso por Baker Street y Oxford Street, hasta que casi habíamos llegado a Regent Circus. Allí, a mano izquierda, se alza el escaparate de una tienda repleto de fotografías de las celebridades y bellezas del momento. Los ojos de Holmes se fijaron en una de ellas y, siguiendo su mirada, vi el retrato de una dama majestuosa y elegante con traje de corte, con una