Era una mañana crudamente fría y helada, hacia finales del invierno del 97, cuando me despertó un tirón en el hombro. Era Holmes. La vela que tenía en la mano iluminaba su rostro ávido e inclinado, y me indicó de un vistazo que algo iba mal.
—¡Ven, Watson, ven! —exclamó—. El juego ha comenzado. ¡Ni una palabra! ¡Póngase la ropa y venga!
Diez minutos más tarde estábamos ambos en un carruaje, traqueteando por las calles silenciosas en nuestro camino hacia la estación de Charing Cross.
Las primeras y tenues luces del alba invernal empezaban a asomar, y alcanzábamos a distinguir vagamente la silueta ocasional de algún obrero madrugador al pasar junto a nosotros, difusa e imprecisa en la neblina opalina de Londres.
Holmes se acurrucó en silencio dentro de su pesado abrigo, y me alegré de hacer lo mismo, pues el aire era de lo más gélido y ninguno de los dos había roto el ayuno.
No fue hasta que tomamos un poco de té caliente en la estación y ocupamos nuestros asientos en el tren de Kent cuando entramos en calor lo suficiente, él para hablar y yo para escuchar. Holmes sacó una nota del bolsillo y leyó en voz alta:
Me alegraría mucho contar con su ayuda inmediata en lo que promete ser un caso verdaderamente extraordinario. Es algo totalmente de su incumbencia. A excepción de liberar a la dama, procuraré que todo se