han sido cortados para fundir el mineral. Ahora los campos más ricos del Norte han absorbido el comercio, y nada salvo estos bosquecillos arrasados y grandes cicatrices en la tierra muestran la labor del pasado. Aquí, en un claro sobre la verde ladera de una colina, se alzaba una casa de piedra, alargada y baja, a la que se llegaba por un camino de entrada sinuoso que atravesaba los campos. Más cerca del camino, y rodeada por tres lados de arbustos, había una pequeña dependencia, con una ventana y la puerta orientadas hacia nosotros. Era el escenario del asesinato.
Stanley Hopkins nos condujo primero a la casa, donde nos presentó a una mujer demacrada y de cabellos grises, la viuda del difunto, cuyo rostro demacrado y lleno de arrugas, con la mirada furtiva de terror en lo más hondo de sus ojos ribeteados de rojo, hablaba de los años de privaciones y malos tratos que había soportado.
Con ella estaba su hija, una muchacha pálida y de cabellos claros, cuyos ojos nos fulminaron con desafío al decirnos que se alegraba de que su padre estuviera muerto y que bendecía la mano que lo había abatido.
Era un hogar terrible el que Black Peter Carey se había forjado, y fue con una sensación de alivio cuando nos vimos de nuevo bajo la luz del sol y abriéndonos paso por un sendero que los pies del difunto habían trazado a través de los campos.
El cobertizo era la más simple de las viviendas, de paredes de madera, techo de tejuelas, una ventana junto a la puerta y otra en el lado más alejado.
Stanley Hopkins sacó la llave del bolsillo y se había agachado hacia la cerradura, cuando se detuvo con una expresión de atención y sorpresa en el rostro.
“Alguien ha estado manipulándolo”, dijo.