hombre pasó volando junto a nosotros por el camino. En medio de una nube de polvo en remolino, alcancé a vislumbrar un rostro pálido y agitado: un rostro con horror en cada lineamiento, la boca abierta, los ojos fijos con locura al frente. Era como alguna extraña caricatura del pulcro James Wilder a quien habíamos visto la noche anterior.
—¡El secretario del duque! —exclamó Holmes—. Ven, Watson, veamos qué hace.
Trepa que trepa de roca en roca, hasta que en pocos momentos llegamos a un punto desde el que podíamos ver la puerta principal de la posada. La bicicleta de Wilder estaba apoyada contra la pared, al lado de esta. Nadie se movía por la casa, ni pudimos atisbar rostro alguno en las ventanas.
Lentamente, el crepúsculo se fue extendiendo a medida que el sol se ocultaba tras las altas torres de Holdernesse Hall. Luego, en la penumbra, vimos encenderse los dos faroles laterales de un carruaje en el patio de la caballeriza de la posada y, poco después, oímos el repiqueteo de los casco de los caballos al salir a la carretera y alejarse a toda velocidad en dirección a Chesterfield.
—¿Qué opina de eso, Watson? —susurró Holmes.
“Parece un vuelo”.
—Un hombre solo en un pescante, hasta donde alcanzaba a ver. Bien, desde luego no era el señor James Wilder, porque ahí está en la puerta.
Un cuadrado rojo de luz había surgido de la oscuridad. En medio de él se recortaba la figura negra del secretario, con la cabeza hacia delante, escrutando la noche. Era evidente que esperaba a alguien.