—Espero que haya tomado todas las precauciones, señora Hudson —dijo Holmes.
“Fui a gatas, señor, tal como me indicó”.
“Excelente. Llevaste a cabo el asunto muy bien. ¿Observaste a dónde fue a parar la bala?”
“Sí, señor. Me temo que le ha arruinado su hermoso busto, pues le atravesó la cabeza y se aplanó contra la pared. Lo recogí de la alfombra. ¡Aquí lo tiene!”
Holmes me lo tendió.
“Una bala blanda de revólver, como puedes ver, Watson. Hay genio en ello, pues ¿quién esperaría encontrar semejante cosa disparada desde una pistola de aire comprimido? Muy bien, señora Hudson. Le agradezco mucho su ayuda. Y ahora, Watson, déjame verte en tu viejo asiento una vez más, pues hay varios puntos que me gustaría discutir contigo.”
Se había quitado la ajada levita, y ahora era el Holmes de antaño con la bata color pardo ratón que había tomado de su efigie.
—Los nervios del viejo shikari no han perdido su firmeza, ni sus ojos su agudeza —dijo, con una risa, mientras inspeccionaba la frente destrozada de su busto.
—Exactamente en la mitad de la nuca y directo a través del cerebro. Era el mejor tirador de la India, y supongo que hay pocos mejores en Londres. ¿Has oído el nombre?