—¡Vamos! —gritó nuestro guía—, ¡vamos!
Se precipitó a través del claro, Holmes y yo pisándole los talones. A medida que nos acercábamos, la señora se tambaleó contra el tronco del árbol en busca de apoyo. Williamson, el ex clérigo, nos saludó con una reverencia de burda cortesía, y el matón, Woodley, avanzó con un grito de risa brutal y exultante.
—Ya te puedes quitar la barba, Bob —dijo—. Te reconozco perfectamente. Bueno, tú y tus amigos habéis llegado justo a tiempo para que os pueda presentar a la señora Woodley.
La respuesta de nuestro guía fue única. Se arrancó la barba oscura que lo había disfrazado y la arrojó al suelo, dejando al descubierto un rostro alargado, cetrino y bien afeitado debajo de ella. Luego levantó su revólver y apuntó al joven rufián, que avanzaba hacia él con su peligrosa fusta balanceándose en la mano.
—Sí —dijo nuestro aliado—, soy Bob Carruthers, y haré que se haga justicia con esta mujer, aunque tenga que pagar con mi vida. Les dije lo que haría si la molestaban y, ¡por Dios!, cumpliré mi palabra.
“Llegas demasiado tarde. Es mi mujer”.
“No, ella es tu viuda”.
Su revólver chasqueó, y vi la sangre brotar de la parte delantera del chaleco de Woodley. Dio un giro con un grito y cayó de espaldas, con su espantosa cara roja tornándose de repente en una terrible palidez moteada.
El viejo, todavía ataviado con su sobrepelliz, prorrumpió en una retahíla de juramentos tan inmundos como jamás había escuchado y sacó su propio revólver, pero, antes de que pudiera levantarlo, se encontraba mirando por el cañón del arma de Holmes.