—¡Vaya, Holmes, es un dibujo de niño! —exclamé.
“¡Vaya, esa es tu idea!”
—¿Qué más iba a ser?
—Eso es lo que el señor Hilton Cubitt, de Riding Thorpe Manor, Norfolk, está deseando saber. Este pequeño enigma llegó en la primera correspondencia, y él debía venir en el siguiente tren. Suenan el timbre, Watson. No me sorprendería mucho que fuera él.
Se oyó un pesado paso en la escalera, y un instante después entró un caballero alto, rubicundo y afeitado, cuyos ojos claros y mejillas encendidas hablaban de una vida llevada lejos de las nieblas de Baker Street.
Parecía traer consigo una ráfaga de su aire de la costa este, fuerte, fresco y estimulante. Tras saludarnos con un apretón de manos a cada uno, iba a sentarse cuando su mirada se posó en el papel con las extrañas marcas, que yo acababa de examinar y había dejado sobre la mesa.
—Pues bien, mister Holmes, ¿qué opina de esto? —exclamó—. Me dijeron que le gustaban los misterios extraños, y no creo que pueda encontrar uno más extraño que este. Le envié el papel por adelantado para que tuviera tiempo de estudiarlo antes de mi llegada.
—Ciertamente es una producción bastante curiosa —dijo Holmes—. A primera vista parecería ser alguna broma infantil. Consiste en una serie de pequeñas y absurdas figuras que bailan a lo largo del papel en el que están dibujadas. ¿Por qué le atribuye usted alguna importancia a un objeto tan grotesco?
—Nunca lo haría, Mr. Holmes. Pero mi esposa sí. Eso la está aterrorizando. No dice nada, pero puedo ver el terror en sus ojos. Por eso quiero llegar hasta el fondo del asunto.