viejos aposentos de Baker Street. Un joven médico llamado Verner había comprado mi pequeña consulta de Kensington y había pagado, con sorprendentemente pocas objeciones, el precio más alto que me atreví a pedir; un incidente que solo se explicó años más tarde, cuando descubrí que Verner era un pariente lejano de Holmes y que había sido mi amigo quien realmente puso el dinero.
Nuestros meses de colaboración no habían carecido de acontecimientos como él había afirmado, pues encuentro, al repasar mis notas, que este período incluye el caso de los documentos del expresidente Murillo, y también el espantoso asunto del vapor holandés Friesland, que por poco nos cuesta la vida a ambos. Su naturaleza fría y altiva siempre fue reacia, sin embargo, a cualquier forma de aplauso público, y me obligó con los términos más estrictos a no decir una palabra más sobre él, sus métodos o sus éxitos —una prohibición que, como he explicado, solo ahora ha sido levantada—.
El Sr. Sherlock Holmes estaba reclinado en su sillón tras su caprichosa protesta, y desplegaba su periódico matutino con pausada calma, cuando nuestra atención se vio atraída por un tremendo campanazo, seguido de inmediato por un sonido sordo y rítmico, como si alguien estuviera golpeando la puerta exterior con el puño.
Al abrirse esta, se oyó una tumultuosa carrera en el vestíbulo, unos pies rápidos repiquetearon en la escalera y, un instante después, un joven de ojos desorbitados y frenético, pálido, desgreñado y palpitante, irrumpió en la habitación.
Miró al uno y al otro de nosotros y, bajo nuestra mirada inquisitiva, cobró conciencia de que se requería alguna disculpa por aquella entrada sin ceremonias.
—Perdone, señor Holmes —exclamó—. No debe usted culparme. Estoy casi loco. Señor Holmes, soy el desdichado John Hector McFarlane.