La carretera daba un rodeo hacia el sur de la ciudad y continuaba en dirección opuesta a aquella en la que habíamos empezado.
—¿Este rodeo ha sido enteramente en beneficio nuestro, entonces? —dijo Holmes—. Con razón mis pesquisas entre aquellos aldeanos no condujeron a nada. El doctor sin duda ha jugado sus cartas al máximo, y a uno le gustaría saber la razón de tan elaborado engaño. Este debería ser el pueblo de Trumpington a nuestra derecha. ¡Y, sant cielo! ahí viene el carruaje doblando la esquina. ¡Rápido, Watson, rápido, o estamos perdidos!
Saltó a través de una verja hacia un campo, arrastrando tras de sí al renuente Pompeyo. Apenas nos habíamos resguardado bajo el seto cuando el carruaje pasó traqueteando.
Alcancé a ver fugazmente al Dr. Armstrong en su interior, con los hombros encorvados, la cabeza hundida entre las manos, la viva imagen de la angustia. Pude deducir por el rostro más serio de mi compañero que él también lo había visto.
—Temo que haya un final sombrío para nuestra búsqueda —dijo—. No puede faltar mucho para que lo sepamos. ¡Vamos, Pompey! ¡Ah, es la cabaña en el campo!
No cabía duda de que habíamos llegado al fin de nuestro viaje. Pompey corría de un lado para otro y gimoteaba con impaciencia ante la verja, donde aún se veían las marcas de las ruedas del carruaje. Un sendero conducía a través de este hasta la solitaria casita. Holmes ató el perro al seto y nos apresuramos a avanzar. Mi amigo llamó a la pequeña puerta rústica, y volvió a llamar sin obtener respuesta. Y, sin embargo, la casita no estaba desierta, pues un sonido apagado llegó a nuestros oídos—una especie de zumbido de miseria y desesperación indescriptiblemente melancólico. Holmes se detuvo indeciso y luego miró hacia atrás, hacia el camino que acababa de recorrer. Un carruaje venía por él, y no cabía duda posible sobre aquellos caballos grises.