Fue, pues, en un año, y aun en una década, que habremos de dejar sin nombre, cuando un martes por la mañana en otoño nos encontramos con dos visitantes de fama europea entre las paredes de nuestra humilde habitación en Baker Street.
El primero, austero, aguileño, de mirada penetrante y dominante, no era otro que el ilustre lord Bellinger, dos veces primer ministro de la Gran Bretaña.
El segundo, moreno, de rasgos definidos y elegante, que apenas rozaba la mediana edad y estaba dotado de toda belleza de cuerpo y de espíritu, era el muy honorable Trelawney Hope, secretario de Asuntos Europeos y el hombre de Estado con mayor proyección del país.
Se sentaron el uno junto al otro en nuestro sofá cubierto de papeles, y era fácil deducir por sus rostros ajados y ansiosos que era un asunto de la más apremiante importancia lo que los había traído hasta allí.
Las manos delgadas y de venas azuladas del primer ministro se apretaban con fuerza contra el pomo de marfil de su paraguas, y su rostro demacrado y ascético miraba con sombría gravedad de Holmes a mí.
El secretario para Asuntos Europeos tiraba nerviosamente de su bigote y jugueteaba con los dijes de la cadena de su reloj.
—Cuando descubrí mi pérdida, Mr. Holmes, que fue a las ocho de esta mañana, se lo comuniqué inmediatamente al Primer Ministro. Por sugerencia suya hemos venido los dos a verle.
—¿Ha informado a la policía?
«No, señor», dijo el primer ministro, con el tono rápido y decisivo por el que era famoso. «No lo hemos hecho, ni es posible que lo hagamos. Informar a la policía debe significar, a la larga, informar al público. Esto es lo que deseamos evitar particularmente».