—¡Por Jove, el doctor ya vuelve! —exclamó Holmes—. Eso lo zanja todo. Estamos obligados a ver qué significa antes de que llegue.
Abrió la puerta y entramos en el vestíbulo. El zumbido se hinchó con más fuerza en nuestros oídos hasta convertirse en un largo y profundo lamento de angustia. Venía de arriba. Holmes se precipitó escaleras arriba y yo lo seguí. Empujó una puerta medio cerrada y ambos nos quedamos horrorizados ante el espectáculo que teníamos ante nosotros.
Una mujer, joven y hermosa, yacía muerta sobre la cama. Su rostro sereno y pálido, con los ojos azules, vagos y muy abiertos, miraba hacia arriba desde el centro de una gran maraña de cabello dorado.
A los pies de la cama, medio sentado, medio arrodillado, con la cara enterrada en las sábanas, había un joven cuyo cuerpo se estremecía por los sollozos. Tan absorto estaba en su amargo dolor que no levantó la vista hasta que la mano de Holmes posó sobre su hombro.
—¿Es usted el señor Godfrey Staunton?
“Sí, sí, lo soy, pero has llegado demasiado tarde. Ella está muerta.”
El hombre estaba tan aturdido que no se le pudo hacer entender que éramos otra cosa que médicos enviados en su ayuda. Holmes se esforzaba por pronunciar unas pocas palabras de consolación y por explicar la alarma que su repentina desaparición había causado a sus amigos, cuando se oyó un paso en la escalera y apareció en la puerta el rostro pesado, severo e interrogante del doctor Armstrong.
—Así pues, caballeros —dijo—, han logrado su objetivo y sin duda han elegido un momento particularmente delicado para su intrusión. No armaría un escándalo en presencia de la muerte, pero les aseguro que, de ser más joven, su conducta monstruosa no quedaría impune.
—Discúlpeme, doctor Armstrong, creo que estamos hablando de cosas distintas —dijo mi amigo con dignidad—. Si tuviera la amabilidad de