—Eso es lo que le estoy preguntando. Usted va en su carro dogcart. Debería saber dónde está.
“Nos cruzamos con el carretón en el camino. No había nadie en él. Volvimos para ayudar a la joven señorita”.
—¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Qué voy a hacer? —gritó el desconocido, en un éxtasis de desesperación—. La tienen, ese perro infernal de Woodley y el canalla del pastor. Vamos, hombre, vamos, si de verdad eres su amigo. Respaldame y la salvaremos, aunque tenga que dejar el pellejo en el bosque de Charlington.
Corrió distraído, con la pistola en la mano, hacia una brecha en el seto. Holmes lo siguió y yo, dejando el caballo pastando junto al camino, seguí a Holmes.
—Por aquí es por donde pasaron —dijo, señalando las marcas de varios pies sobre el sendero embarrado—. ¡Eh! ¡Un momento! ¿Quién hay en los arbustos?
Era un muchacho de unos diecisiete años, vestido como un mozo de cuadra, con polainas y calzones de cuero. Yacía boca arriba, con las rodillas encogidas y una terrible brecha en la cabeza. Estaba inconsciente, pero vivo. Un vistazo a su herida me indicó que no le había llegado al hueso.
—Ese es Peter, el caballerizo —gritó el desconocido—. Él la llevaba. Las bestias lo han arrastrado y apaleado. Que se quede ahí; no podemos hacer nada por él, pero tal vez podamos salvarla a ella del peor destino que pueda caberle a una mujer.
Corrimos frenéticamente por el sendero, que serpenteaba entre los árboles. Habíamos llegado al arbustedo que rodeaba la casa cuando Holmes se detuvo.