Es un caso, mi querido Watson, en el que la ley nos resulta tan peligrosa como los criminales. Todos están en nuestra contra y, sin embargo, los intereses en juego son colosales. Si logro llevarlo a buen puerto, representará sin duda la gloria máxima de mi carrera. ¡Ah, aquí tengo lo último del frente!” Echó un rápido vistazo a la nota que acababa de recibir. “¡Vaya! Parece que Lestrade ha observado algo interesante. Ponte el sombrero, Watson, y daremos un paseo juntos hasta Westminster”.
Era mi primera visita al escenario del crimen: una casa alta, lúgubre y estrecha, austera, formal y sólida, como el siglo que la vio nacer. Los rasgos de bulldog de Lestrade se asomaban por la ventana delantera y nos saludó calurosamente cuando un agente corpulento nos abrió la puerta y nos dejó entrar. La habitación a la que fuimos conducidos era aquella en la que se había cometido el crimen, pero ya no quedaba rastro de este salvo una mancha fea e irregular en la alfombra. Esta alfombra era una pequeña estera cuadrada en el centro de la estancia, rodeada por una amplia extensión de hermosos y antiquísimos pisos de madera en bloques cuadrados, muy bien encerados. Sobre la chimenea había un magnífico trofeo de armas, una de las cuales había sido utilizada en aquella noche trágica. En la ventana se encontraba un suntuoso escritorio, y cada detalle del apartamento, los cuadros, las alfombras y los cortinajes, todo apuntaba a un gusto que rozaba lo lujoso hasta el límite de la efigie.
—¿Has visto las noticias de París? —preguntó Lestrade.
Holmes asintió.
«Nuestros amigos franceses parecen haber dado en el clavo esta vez. Sin duda es tal como dicen. Ella llamó a la puerta—visita de sorpresa, supongo, pues él llevaba una vida muy hermética—, él la dejó entrar, no iba a dejarla en la calle.