—Desde el punto de vista del experto criminalista —dijo míster Sherlock Holmes—, Londres se ha convertido en una ciudad singularmente desinteresada desde la muerte del difunto y lamentado profesor Moriarty.
—Difícilmente creo que encontrara a muchos ciudadanos decentes que estuvieran de acuerdo con usted —repliqué.
—Vaya, vaya, no debo ser egoísta —dijo con una sonrisa, mientras apartaba su silla de la mesa del desayuno—. La comunidad sin duda sale ganando, y nadie pierde, salvo el pobre especialista sin trabajo, cuyo oficio ha desaparecido. Con ese hombre en el escenario, el periódico de la mañana de uno presentaba infinitas posibilidades. A menudo era solo el rastro más pequeño, Watson, la indicación más tenue, y aun así bastaba para decirme que aquel gran cerebro maligno estaba allí, como los más suaves temblores en los bordes de la telaraña le recuerdan a uno a la asquerosa araña que acecha en el centro.
Pequeños hurtos, agresiones gratuitas, ultrajes sin propósito; para el hombre que tenía la clave, todo podía integrarse en un único conjunto conectado. Para el estudiante científico del hampa de alto nivel, ninguna capital de Europa ofrecía las ventajas que Londres poseía entonces. Pero ahora...
Se encogió de hombros con irónica resignación ante el estado de cosas que él mismo había hecho tanto por producir.
En la época de la que hablo, Holmes llevaba ya varios meses de regreso y yo, a petición suya, había vendido mi consulta y regresado a compartir los