La entrevista dejó a Sherlock Holmes muy pensativo, y varias veces en los días siguientes lo vi sacar el trozo de papel de su libreta y contemplar larga y atentamente las curiosas cifras inscritas en él.
Sin embargo, no hizo alusión al asunto hasta una tarde, unas dos semanas después. Yo estaba saliendo cuando me llamó.
“Será mejor que te quedes aquí, Watson.”
“¿Por qué?”
«Porque esta mañana he recibido un telegrama de Hilton Cubitt. ¿Recuerdas a Hilton Cubitt, el de los hombrecillos danzantes? Debía llegar a Liverpool Street a la una y veinte. Puede presentarse aquí en cualquier momento. Deduzco de su telegrama que ha habido algunos incidentes nuevos de importancia».
No tuvimos que esperar mucho, pues nuestro hacendado de Norfolk vino directamente de la estación tan rápido como pudo traerlo un hansom. Tenía un aspecto preocupado y deprimido, con los ojos cansados y la frente arrugada.
—Me está poniendo de los nervios este asunto, señor Holmes —dijo, dejándose caer como un hombre agotado en un sillón.
—Bastante malo es sentir que uno está rodeado por gente invisible y desconocida que abriga algún tipo de maquinación en tu contra, pero cuando, además de eso, sabes que eso mismo está matando a tu esposa a plazos, entonces se convierte en más de lo que la carne y la sangre pueden soportar. Se está consumiendo por su culpa, simplemente consumiéndose ante mis ojos.
“¿Ha dicho algo ya?”