Hubo un ruido en alguna parte dentro de la casa. Una puerta dio un portazo en la distancia. Luego, un murmullo sordo y confuso se quebró en el golpe medido de unos pasos pesados que se acercaban rápidamente. Estaban en el pasillo fuera de la habitación. Se detuvieron ante la puerta. La puerta se abrió. Hubo un chasquido seco cuando se encendió la luz eléctrica. La puerta se cerró una vez más, y el hedor penetrante de un puro fuerte llegó hasta nuestras fosas nasales. Entonces los pasos continuaron de atrás adelante, de atrás adelante, a pocos metros de nosotros. Finalmente se oyó el crujido de una silla y los pasos cesaron. Luego sonó el clic de una llave en una cerradura y escuché el crujir de unos papeles.
Hasta entonces no me había atrevido a mirar afuera, pero ahora separé con cuidado los visillos de las cortinas que tenía delante y eché un vistazo. Por la presión del hombro de Holmes contra el mío, supe que estaba compartiendo mis observaciones. Justo en frente de nosotros, y casi a nuestro alcance, se encontraba la ancha y redondeada espalda de Milverton. Era evidente que habíamos calculado mal sus movimientos, que nunca había estado en su dormitorio, sino que había estado despierto en alguna sala de fumadores o de billar en el ala más alejada de la casa, cuyas ventanas no habíamos visto. Su cabeza ancha y entrecana, con una brillante zona calva, ocupaba el primer plano visual. Estaba muy reclinado en el sillón de cuero rojo, con las piernas estiradas y un largo puro negro sobresaliendo en ángulo de su boca. Vestía una chaqueta de fumador de tipo militar, de color burdeos, con cuello de terciopelo negro. En la mano sostenía un largo documento