rincones. Regresó con un libro grande, uno de los cuadernos de bitácora que formaban una hilera en los estantes. Apoyándose en la mesa, pasó rápidamente las hojas de este volumen hasta dar con la anotación que buscaba. Después, con un gesto airado de la mano cerrada en puño, cerró el libro, lo devolvió al rincón y apagó la luz. Apenas se había girado para abandonar la choza cuando la mano de Hopkins se posó en el cuello del tipo, y le oí una fuerte exclamación ahogada de terror al comprender que lo habían atrapado. Se volvió a encender la vela, y allí teníamos a nuestro desgraciado cautivo, temblando y acobardado en las garras del detective. Se dejó caer sobre el cofre marinero y miró con desesperanza de uno a otro de nosotros.
—Ahora bien, buen hombre —dijo Stanley Hopkins—, ¿quién es usted y qué desea aquí?
El hombre se recompuso y nos hizo frente con un esfuerzo de compostura.
—Supongo que son ustedes detectives —dijo—. Se imaginan que estoy relacionado con la muerte del capitán Peter Carey. Les aseguro que soy inocente.
—Ya veremos eso —dijo Hopkins—. Primero que todo, ¿cómo se llama?
“Es John Hopley Neligan”.
Vi a Holmes y a Hopkins intercambiar una rápida mirada.
—¿Qué haces aquí?
“¿Puedo hablar confidencialmente?”
«No, desde luego que no».
—¿Por qué habría de decírtelo?