“Es un asunto terrible”, dijo el jefe de estación.
“Les han disparado, tanto al señor Hilton Cubitt como a su mujer. Ella le disparó a él y luego a sí misma —eso dicen los sirvientes—. Él ha muerto y los médicos despiden la vida de ella. Dios mío, Dios mío, una de las familias más antiguas del condado de Norfolk, y una de las más respetadas”.
Sin decir una palabra, Holmes se apresuró hacia un carruaje, y durante los largos siete kilómetros de trayecto no abrió la boca. Raras veces le había visto tan sumamente desanimado.
Había estado inquieto durante todo nuestro viaje desde la ciudad, y yo había observado que había hojeado los periódicos de la mañana con ansiosa atención, pero ahora esta repentina confirmación de sus peores temores lo había sumido en una melancolía absoluta. Se reclinó en el asiento, perdido en sombrías especulaciones.
Sin embargo, a nuestro alrededor había mucho que resultaba interesante, pues atravesábamos uno de los campos más singulares de toda Inglaterra, donde unas pocas casas dispersas representaban la población de hoy en día, mientras que por todas partes enormes iglesias de torre cuadrada emergían del llano paisaje verde para hablar de la gloria y la prosperidad de la antigua Anglia Oriental.
Por fin, el borde violáceo del mar del Norte apareció sobre el margen verde de la costa de Norfolk, y el cochero señaló con su látigo dos viejos gabletes de ladrillo y madera que sobresalían de un bosquecillo de árboles. «Esa es Riding Thorpe Manor», dijo.
Al acercarnos a la puerta principal con columnata, observé frente a ella, junto al campo de tenis, el cobertizo de herramientas negro y el reloj de sol sobre pedestal con los que teníamos tan extrañas asociaciones.