camarote era, desde luego, pues uno habría creído estar en un barco. Había una litera en un extremo, un baúl marinero, mapas y cartas de navegación, un cuadro del Sea Unicorn, una fila de cuadernos de bitácora en una balda, todo exactamente como cabría esperar encontrarlo en el camarote de un capitán. Y allí, en el medio, estaba el hombre en persona: con el rostro contorsionado como el de un alma en pena atormentada y su gran barba leonada tiesa hacia arriba en plena agonía. Justo a través de su ancho pecho le habían atravesado un arpon de acero, que se había hundido profundamente en la madera de la pared a su espalda. Estaba sujeto como un escarabajo en una cartulina. Por supuesto, estaba bien muerto, y lo había estado desde el instante mismo en que profirió aquel último grito de agonía.
—Conozco sus métodos, caballero, y los he aplicado. Antes de permitir que se moviera nada, examiné con sumo cuidado el terreno exterior y también el suelo de la habitación. No había huellas.
“¿Lo que significa que no vio ninguno?”
“Le aseguro, señor, que no había ninguno”.
—Mi buen Hopkins, he investigado muchos crímenes, pero jamás he visto uno que haya sido cometido por una criatura voladora.
Mientras el criminal permanezca sobre dos piernas, siempre habrá alguna muesca, alguna abrasión, algún desplazamiento insignificante que pueda ser detectado por el investigador científico. Es increíble que esta habitación salpicada de sangre no contenga ningún rastro que nos haya podido ayudar.
Sin embargo, deduzco de la investigación que hubo algunos objetos que usted pasó por alto, ¿no es así?