Stanley Hopkins había apoyado la mano en su brazo y la había declarado su prisionera, pero ella lo hizo a un lado con suavidad, y sin embargo con una dignidad abrumadora que obligaba a obedecer. El viejo se reclinó en su sillón con el rostro contraído y la miró fijamente con ojos sombríos.
—Sí, señor, soy su prisionera —dijo ella—. Desde donde estaba podía oírlo todo, y sé que usted ha conocido la verdad. Lo confieso todo. Fui yo quien mató al joven. Pero tiene usted razón, usted que dice que fue un accidente. Ni siquiera sabía que era un cuchillo lo que tenía en la mano, pues en mi desesperación arrebaté cualquier cosa de la mesa y lo golpeé para que me soltara. Es la verdad lo que digo.
—Madre mía —dijo Holmes—, estoy seguro de que es la verdad. Temo que usted no se encuentra nada bien.
Había adquirido un color espantoso, aún más macabro bajo las oscuras vetas de polvo en su rostro. Se sentó en la orilla de la cama; luego continuó.
“Tengo muy poco tiempo aquí —dijo—, pero quiero que sepas toda la verdad. Yo soy la esposa de este hombre. Él no es inglés. Es ruso. No diré su nombre”.
Por primera vez el viejo se movió. «¡Dios te bendiga, Anna! —exclamó—. ¡Dios te bendiga!».
Ella le dirigió una mirada de la más profunda desdén. —¿Por qué te aferras tanto a esa miserable vida tuya, Sergio? —dijo ella—. Le ha hecho daño a muchos y bien a ninguno—ni siquiera a ti mismo. Sin embargo, no me corresponde a mí hacer que ese hilo frágil se rompa antes del tiempo de Dios. Ya tengo bastante sobre mi alma desde que crucé el umbral de esta maldita casa. Pero debo hablar o será demasiado tarde.
“He dicho, caballeros, que soy la mujer de este hombre. Él tenía cincuenta años y yo una tonta muchacha de veinte cuando nos casamos.