—Vaya, vaya, tengo el día libre y tendré mucho gusto en examinar este asunto —dijo Holmes—. Le recomiendo encarecidamente que haga los preparativos para su partido sin contar con este joven. Tal como dice usted, debió de ser una necesidad abrumadora la que se lo llevó de esa manera, y es probable que esa misma necesidad lo mantenga alejado. Demos juntos una vuelta hasta el hotel y veamos si el conserje puede arrojar algo de luz sobre el asunto.
Sherlock Holmes era un maestro consumado en el arte de hacer que un testigo humilde se sintiera cómodo, y muy pronto, en la privacidad de la habitación abandonada de Godfrey Staunton, le había extraído todo lo que el conserje tenía que decir.
El visitante de la noche anterior no era un caballero ni tampoco un obrero. Era sencillamente lo que el conserje describió como un «tipo de aspecto mediano», un hombre de cincuenta años, barba entrecana, rostro pálido y vestido con sencillez.
Él mismo parecía estar agitado. El conserje había observado que su mano temblaba cuando le había tendido la nota. Godfrey Staunton se había metido la nota en el bolsillo a empujones. Staunton no le había dado la mano al hombre en el vestíbulo. Habían intercambiado un par de frases, de las cuales el conserje solo había distinguido la palabra «tiempo». Luego se habían marchado a toda prisa de la manera descrita.
Daban exactamente las diez y media en el reloj del vestíbulo.
—Déjeme ver —dijo Holmes, sentándose en la cama de Staunton—. Usted es el conserje de día, ¿no es así?
“Sí, señor, salgo de turno a las once”.
—Supongo que el conserje de noche no vio nada.
“No, señor, un grupo de teatro llegó tarde. Nadie más”.