mismas de la ciudad, con diez millas de obra humana a nuestro alrededor, sentir el férreo puño de la Naturaleza y ser consciente de que, para aquellas enormes fuerzas elementales, todo Londres no era más que los montículos de tierra que salpican los campos. Me acerqué a la ventana y miré hacia la calle desierta. Las esporádicas farolas brillaban sobre la extensión de la carretera embarrada y el pavimento reluciente. Un único carruaje avanzaba salpicando desde el extremo de Oxford Street.
—Bueno, Watson, menos mal que no tenemos que salir esta noche —dijo Holmes, dejando a un lado su lupa y enrollando el palimpsesto—. Ya he hecho bastante por hoy. Es un trabajo fatigoso para la vista. Por lo que alcanzo a distinguir, no es más emocionante que las cuentas de una abadía que datan de la segunda mitad del siglo quince. ¡Hola! ¡Hola! ¡Hola! ¿Qué es esto?
En medio del zumbido del viento, se había oído el golpeteo de los cascos de un caballo y el largo chirrido de una rueda al rozar contra el bordillo. El coche de punto que había visto se había detenido ante nuestra puerta.
—¿Qué puede querer? —exclamé, mientras un hombre salía de él.
“¿Querer? Él nos quiere a nosotros. Y nosotros, mi pobre Watson, queremos abrigos y corbatas y galochas, y toda ayuda que el hombre haya inventado para combatir las inclemencias del tiempo. ¡Espere un momento, no obstante! ¡Ahí va el coche de nuevo! Todavía hay esperanza. Lo habría retenido si hubiera querido que fuéramos. Baja corriendo, querido amigo, y abre la puerta, pues toda la gente virtuosa lleva ya mucho tiempo en la cama”.
Cuando la luz de la lámpara del vestíbulo cayó sobre nuestro visitante de medianoche, no tuve ninguna dificultad en reconocerlo. Era el joven Stanley Hopkins, un prometedor detective en cuya carrera Holmes había mostrado en varias ocasiones un interés muy práctico.