Con absoluta serenidad, Holmes se deslizó hacia la caja fuerte, llenó sus dos brazos con atados de cartas y los arrojó todos al fuego. Una y otra vez lo hizo, hasta que la caja fuerte quedó vacía. Alguien giró el picaporte y golpeó el exterior de la puerta. Holmes miró rápidamente a su alrededor. La carta que había sido el mensajero de la muerte para Milverton yacía, toda salpicada de su sangre, sobre la mesa. Holmes la arrojó entre los papeles ardientes. Luego retiró la llave de la puerta exterior, pasó tras de mí y la cerró por fuera. —Por aquí, Watson —dijo—, podemos saltar el muro del jardín en esta dirección.
No habría podido creer que una alarma pudiera extenderse con tanta rapidez.
Mirando hacia atrás, la enorme casa era un mar de luces. La puerta principal estaba abierta y varias figuras corrían por la entrada para vehículos. Todo el jardín bullía de gente, y un tipo lanzó un grito de caza cuando salimos del porche y nos pisó los talones.
Holmes parecía conocer los terrenos a la perfección y se abría paso con rapidez entre una plantación de árboles pequeños, yo muy cerca de él, y nuestro perseguidor más cercano jadeando a nuestras espaldas. Un muro de seis pies de alto bloqueaba nuestro camino, pero él saltó a la cima y pasó al otro lado. Al hacer lo mismo, sentí la mano del hombre de atrás aferrándome el tobillo, pero me liberé de una patada y trepé por una albardilla cubierta de hierba.
Caí de bruces entre unos arbustos, pero Holmes me puso en pie en un instante y juntos salimos corriendo a toda velocidad por la inmensa extensión de Hampstead Heath. Debíamos de haber corrido dos millas antes de que Holmes por fin se detuviera a escuchar con atención.
Todo era un silencio absoluto a nuestras espaldas. Nos habíamos deshecho de nuestros perseguidores y estábamos a salvo.