Holmes sonrió.
—Soy un entendido —dijo, sacando otro cigarrillo de la caja (el cuarto) y encendiéndolo con la colilla del que acababa de terminar—. No voy a molestarle con ningún interrogatorio largo, profesor Coram, puesto que deduzco que usted estaba en la cama en el momento del crimen y no pudo saber nada al respecto. Solo le preguntaría esto: ¿Qué se imagina usted que quería decir este pobre hombre con sus últimas palabras: «El profesor… fue ella»?
El profesor negó con la cabeza.
—Susan es una muchacha de pueblo —dijo—, y ya conoce usted la increíble estupidez de esa clase. Supongo que el pobre muchacho masculló algunas palabras incoherentes y delirantes, y que ella las tergiversó convirtiéndolas en este mensaje sin sentido.
—Ya veo. ¿No tiene usted ninguna explicación de la tragedia?
“Posiblemente un accidente, posiblemente —solo lo digo entre nosotros— un suicidio. Los jóvenes tienen sus penas ocultas; algún asunto del corazón, tal vez, del que nunca nos hemos enterado. Es una suposición más probable que el asesinato”.
“¿Pero y los anteojos?”
“¡Ah! Yo no soy más que un estudiante, un hombre de sueños. No puedo explicar las cosas prácticas de la vida. Pero aun así, sabemos, amigo mío, que las prendas de amor pueden adoptar extrañas formas. Fume otro cigarrillo, sin falta. Es un placer ver que alguien los aprecia tanto. Un abanico, un guante, unas gafas... ¿quién sabe qué objeto puede llevarse como prenda o tesoro cuando un hombre pone fin a su vida? Este caballero habla de huellas en la hierba, pero, después de todo, es fácil equivocarse en un punto así. En cuanto al cuchillo, bien pudo ser