—No hay nada que indique quién era —dijo Lestrade—. Ya verá el cadáver en el depósito, pero hasta ahora no hemos sacado nada en claro. Es un hombre alto, tostado por el sol, muy fornido, de no más de treinta años. Va mal vestido y, sin embargo, no parece un jornalero. Había una navaja de mango de asta tirada en un charco de sangre junto a él. Si fue el arma con la que se cometió el crimen o si pertenecía al difunto, no lo sé. No había ningún nombre en su ropa ni nada en los bolsillos salvo una manzana, un poco de cuerda, un mapa de Londres de un chelín y una fotografía. Aquí la tiene.
Evidently taken by a snapshot from a small camera, it represented an alert, sharp-featured simian man, with thick eyebrows and a very peculiar projection of the lower part of the face, like the muzzle of a baboon.
—¿Y qué fue del busto? —preguntó Holmes, tras un cuidadoso estudio de este cuadro.
“Tuvimos noticias de él justo antes de que usted viniera. Lo han encontrado en el jardín delantero de una casa deshabitada en Campden House Road. Está hecho pedazos. Voy para allá ahora mismo a verlo. ¿Viene usted?”
—Por supuesto. Solo debo echar un vistazo rápido. —Examinó la alfombra y la ventana.
—El tipo o tenía las piernas muy largas o era un hombre de lo más ágil —dijo—. Con un patio inglés debajo, no era poca hazaña alcanzar ese alféizar y abrir esa ventana. Regresar fue comparativamente sencillo. ¿Viene con nosotros a ver los restos de su busto, señor Harker?
El desconsolado periodista se había sentado a un escritorio.
—Tengo que intentar sacar algo de esto —dijo—, aunque no me cabe duda de que las primeras ediciones de los vespertinos ya están en la calle