Era un hombre anciano, de nariz fina y saliente, frente alta y despejada, y un enorme bigote entrecano. Llevaba un sombrero de copa aplastado hacia la nuca y la pechera de una camisa de frac brillaba a través de su abrigo abierto. Su rostro era demacrado y moreno, surcado por líneas profundas y salvajes. En la mano llevaba lo que parecía ser un bastón, pero al apoyarlo en el suelo resonó con un tañido metálico.
Luego, del bolsillo de su abrigo sacó un objeto voluminoso y se afanó en una tarea que terminó con un chasquido fuerte y seco, como si un resorte o un cerrojo hubiera encajado en su sitio.
Todavía arrodillado sobre el suelo, se inclinó hacia adelante y descargó todo su peso y su fuerza sobre alguna palanca, con el resultado de que se produjo un ruido prolongado, zumbante y chirriante, que terminó una vez más con un chasquido potente.
Luego se enderezó, y vi que lo que tenía en la mano era una especie de pistola, con una culata de forma extrañamente deforme. La abrió por la recámara, metió algo dentro y cerró de golpe el seguro de la recámara.
Luego, agachándose, apoyó el extremo del cañón sobre el alféizar de la ventana abierta, y vi su largo bigote colgar sobre la culata y su ojo brillar mientras examinaba la mira.
Oí un pequeño suspiro de satisfacción cuando ajustó la culata contra su hombro; y vi ese blanco asombroso, el hombre negro sobre el fondo amarillo, destacándose nítido al final de su punto de mira.
Por un instante estuvo rígido e inmóvil. Luego su dedo apretó el gatillo. Hubo un zumbido extraño y fuerte y un largo y plateado tintineo de cristales rotos.
En ese instante, Holmes saltó como un tigre sobre la espalda del tirador y lo arrojó de bruces contra el suelo. Volvió a levantarse en un segundo y,