El señor Heathcliff y su criado subieron los escalones de la bodega con exasperante flema; no creo que se dieran ni un segundo más de prisa que de costumbre, a pesar de que el hogar era una auténtica tempestad de alaridos y ladridos.
Por fortuna, una habitante de la cocina se dio más prisa: una robusta mujer, con el vestido remangado, los brazos descalzos y las mejillas arrebatadas por el fuego, irrumpió entre nosotros blandiendo una sartén; y utilizó tal arma, y su lengua, con tanto efecto, que la tormenta amainó por arte de magia, y ella se quedó sola, agitando el pecho como un mar tras un fuerte viento, cuando su amo hizo su entrada en escena.
—¿Qué demonios pasa? —preguntó, mirándome de una manera que mal podía soportar, después de aquel inhóspito trato.
—¡Válgame el diablo, en efecto! —murmuré—. La piara de cerdos poseídos no habría podido tener peores espíritus dentro que esos animales suyos, señor. ¡Bien podría dejar a un extraño con una camada de tigres!