—En eso difiere usted de mí, señorita Cathy —repliqué—; yo supongo que es mucho peor.
Linton, al despertar sobresaltado de su sueño con un terror confuso, preguntó si alguien había pronunciado su nombre.
—No —dijo Catherine—; a menos que sea en sueños. No me explico cómo se las arregla para quedarse dormida al aire libre, por la mañana.
“Me pareció oír a mi padre —jadeó, alzando la vista hacia el risco ceñudo que se alzaba sobre nosotros—. ¿Estás seguro de que nadie ha hablado?”.
—Muy seguro —respondió su prima—. Solo Ellen y yo estábamos discutiendo sobre tu salud. ¿Eres de verdad más fuerte, Linton, que cuando nos separamos en invierno? Si lo eres, estoy segura de que una cosa no es más fuerte: tu afecto por mí; habla, ¿lo eres?
Las lágrimas brotaron de los ojos de Linton al responder: «¡Sí, sí, lo estoy!». Y, todavía bajo el hechizo de la voz imaginaria, su mirada vagó de arriba abajo para descubrir a su dueño.
Cathy se levantó.
«Por hoy debemos separarnos —dijo—. Y no ocultaré que nuestro encuentro me ha decepcionado tristemente, aunque no se lo mencionaré a nadie más que a ti; no es que le tenga miedo al señor Heathcliff».
—Calla —mur murmured Linton—; ¡por el amor de Dios, calla! Viene. Y se aferró al brazo de Catherine, esforzándose por retenerla; pero ante aquel anuncio ella se zahondó apresuradamente y silbó a Minny, que le obedeció como un perro.
“Estaré aquí el próximo jueves”, exclamó, saltando a la silla.
“Adiós. ¡Rápido, Ellen!”