lentitud, por sílabas, el nombre: «Hareton Earnshaw»—.
—«¿Y las cifras?», exclamé, animándole al ver que se había detenido en seco.
—«No puedo decírselo todavía», respondió.
—«¡Oh, tonto!», le dije, riéndome de buena gana por su fracaso.
“El tonto se quedó mirándome, con una sonrisa burlona rondándole los labios y el ceño fruncido, como si no estuviera seguro de si debía unirse a mi diversión, si se trataba de una broma amistosa o de lo que en realidad era: desprecio.
Disipé sus dudas recuperando de repente la seriedad y pidiéndole que se fuera, pues había venido a ver a Linton, no a él. Enrojeció —lo vi a la luz de la luna—, retiró la mano del pestillo y se escabulló, convertido en la viva imagen de la vanidad herida.
Se imaginaba tan refinado como Linton, supongo, porque sabía deletrear su propio nombre; y se sentía maravillosamente desconcertado de que yo no pensara lo mismo”.