Las tardes apacibles, este último las dedicaba a sus expediciones de caza, y Catherine bostezaba, suspiraba, me incitaba a hablar con ella y salía corriendo al patio o al jardín en cuanto yo empezaba; y, como último recurso, lloraba y decía que estaba harta de vivir: que su vida no servía para nada.
El señor Heathcliff, cada vez más reacio a la vida social, casi había desterrado a Earnshaw de su alcoba.
A causa de un accidente acaecido a principios de marzo, este se convirtió durante unos días en un elemento fijo de la cocina. Su escopeta estalló mientras andaba solo por los páramos; una astilla le hirió el brazo y perdió una gran cantidad de sangre antes de poder llegar a casa.
La consecuencia fue que, por la fuerza, se vio condenado a la chimenea y a la tranquilidad hasta que se recuperó por completo. A Catherine le convenía tenerlo allí; en cualquier caso, eso hacía que odiara su habitación de arriba más que nunca, y me obligaba a buscar asuntos abajo para poder acompañarme.
El Lunes de Pascua, Joseph fue a la feria de Gimmerton con unas reses; y, por la tarde, yo andaba ocupada planchando la ropa blanca en la cocina. Earnshaw estaba sentado, huraño como de costumbre, en el rincón de la chimenea, y mi pequeña ama entretenía una hora ociosa dibujando figuras en los cristales de la ventana, variando su pasatiempo con ahogados estallidos de canciones, exclamaciones susurradas y rápidas miradas de molestia e impaciencia en dirección a su primo, quien fumaba impertérrito y miraba hacia la rejilla de la chimenea. Ante el aviso de que ya no podía tolerar que me quitara la luz, se trasladó a la losa del hogar. Prestaría poca atención a lo que hacía, pero, al poco rato, la oí empezar: —He descubierto, Hareton, que quiero... que me alegro... que me gustaría que ahora fueras mi primo, si no te hubieras vuelto tan hosco conmigo, y tan áspero.
Hareton no respondió.