Durante unos días después de aquella tarde, el señor Heathcliff evitó encontrarse con nosotros en las comidas; sin embargo, no consentía en excluir formalmente a Hareton y a Cathy.
Sentía aversión a ceder tan por completo a sus sentimientos, y prefería ausentarse; además, comer una vez cada veinticuatro horas le parecía alimento suficiente.
Una noche, después de que la familia se acostara, le oí bajar y salir por la puerta principal. No le oí volver a entrar, y por la mañana descubrí que seguía fuera.
Estábamos entonces en abril: el tiempo era apacible y cálido, la hierba tan verde como las lluvias y el sol podían hacerla, y los dos manzanos enanos cerca del muro sur, en plena floración.
Después de desayunar, Catherine insistió en que llevara una silla y me sentara con mi labor bajo los abetos del extremo de la casa; y embaucó a Hareton, que se había recuperado perfectamente de su accidente, para que cavara y arreglara su pequeño jardín, trasladado a ese rincón por la influencia de las quejas de Joseph.
Yo me deleitaba cómodamente con la fragancia primaveral que me rodeaba y el hermoso y suave azul de lo alto, cuando mi joven señora, que había bajado corriendo cerca de la puerta para conseguir unas raíces de primula para un borde, regresó con las manos medio llenas y nos informó de que el señor Heathcliff iba de camino.
«Y me ha hablado», añadió, con rostro perplejo.
—¿Qué ha dicho? —preguntó Hareton.