En la mañana de un hermoso día de junio nació mi primer y hermoso pequeño lactante, y el último de la antigua estirpe de los Earnshaw.
Estábamos ocupados con el heno en un campo lejano, cuando la muchacha que solía traernos los desayunos vino corriendo una hora antes de tiempo a través del prado y subiendo por el camino, llamándome mientras corría.
—¡Ay, qué criatura tan hermosa! —dijo jadeando—. ¡El muchacho más fino que jamás ha respirado! Pero el doctor dice que la señora tiene que marcharse: dice que lleva tisis desde hace muchos meses. Le oí decírselo al señor Hindley: y ahora no le queda nada que la retenga, y estará muerta antes del invierno. Tienes que volver a casa ahora mismo. Tienes que criarlo, Nelly: alimentarlo con azúcar y leche, y cuidarlo día y noche. ¡Ojalá fuera tú, porque será todo tuyo cuando no haya señora!
—Pero ¿está muy enferma? —pregunté, arrojando el rastrillo y atándome el sombrero.
—Supongo que sí; aun así, tiene buen aspecto —respondió la muchacha—, y habla como si pensara vivir para verlo hecho un hombre. Está fuera de sí de alegría, ¡es una hermosura tan grande! Si yo fuera ella, estoy segura de que no moriría: mejoraría con solo verlo, a pesar de Kenneth. Estaba francamente furiosa con él. La señora Archer bajó el querubín a la sala para el amo, y la cara de este empezaba a iluminarse cuando el viejo agorero da un paso al frente y le dice: «Earnshaw, es una suerte que tu esposa se haya salvado para dejarte este hijo. Cuando llegó, me convencí de que no la conservaríamos por mucho tiempo; y ahora debo decirte que el invierno probablemente acabará con ella. No te aflijas ni te atormentes demasiado por ello: no se puede remediar. ¡Y, además,