Llegamos a la capilla. La verdad es que he pasado junto a ella en mis caminatas, dos o tres veces; está en un hondo, entre dos colinas: un hondo elevado, cerca de un pantano, cuya humedad turbosa se dice que cumple con todos los propósitos del embalsamamiento en los pocos cadáveres depositados allí. El tejado se ha mantenido intacto hasta ahora; pero como el estipendio del clérigo es de solo veinte libras al año, y una casa de dos habitaciones que amenaza con convertirse rápidamente en una, ningún clérigo quiere asumir los deberes de pastor: sobre todo porque corre el rumor generalizado de que su grey preferiría dejarlo morir de hambre antes que aumentar el beneficio ni en un solo penique de sus propios bolsillos. Sin embargo, en mi sueño, Jabez tenía una congregación numerosa y atenta; y predicó—¡santo Dios! qué sermón; dividido en cuatro partes y noventa, cada una totalmente igual a una alocución ordinaria desde el pípito, ¡y cada una discutiendo un pecado diferente! Dónde los buscó, no sabría decirlo. Tenía su manera particular de interpretar la frase, y parecía necesario que el hermano cometiera pecados distintos en cada ocasión. Eran de la índole más curiosa: transgresiones extrañas que nunca antes había imaginado.
¡Ay, cuán fatigada me pongo! ¡Cómo me retorcí, y bostecé, y cabeceé, y me reanimé! ¡Cómo me pellizqué y me puncé, y me froté los ojos, y me levanté, y volví a sentarme, y codearé a Joseph para que me informara si alguna vez iba a terminar!
Estaba condenada a escucharlo todo hasta el final: por fin, llegó al «Primero del Setenta y Uno».
En esa crisis, una súbita inspiración descendió sobre mí; me sentí movida a levantarme y denunciar a Jabez Branderham como el pecador del pecado que ningún cristiano tiene la obligación de perdonar.